Nichts. Es war Nichts, absolut rein gar Nichts, was Cedric noch über die Lippen kam. Nicht verwunderlich, das Ganze - ganz und gar nicht, nein. Es war offensichtlich, so sehr zu erwarten, dass es nicht einmal mehr schmerzte, so vorausschaubar war der Blonde inzwischen geworden. Aber war es jemals anders gewesen? Nein. Und auch dieses Nichts, diese Unfähigkeit zu Sprechen, diese Unfähigkeit zu Handeln - ah, auch sie waren keine Überraschung, kaum noch erwähnenswert - dieselbe Leier, diese Geschichte, immer und immer wieder. Ced kam in Bewegung, es war ein Schritt, nichts weiter. Nichts. Die Geschichte, die sich wiederholte - was er tat, was er war. Er war ein Nichts, er war vergänglich, unwichtig, uninteressant - bewiesen hatte er dies, so oft, so unzählige Male, sich selbst, der Welt. Selbst jetzt, wo er etwas tat, wo er aktiv wurde - auch dies zählte nicht, auch dies war nichtig, war leer. Drei Schritte waren es gewesen, die ihm gefehlt hatten. Den einen, den hatte er bloß durch Ricks gnädige Hilfestellung zu Tage gebracht, der zweite, er war schwerfällig gefallen, nachdem der Amerikaner seine letzte Aussage hinterfragt hatte. Motivation, die fehlte, die ihm vor die Füße geworfen wurde, Aktionen, die überhaupt keiner Rede wert waren. Aussichtslos, das war es, diese gesamte Person, die sich Cedric schimpfte, diese Existenz, die nicht einmal dann von Bedeutung war, wenn sie aktiv wurde - die selbst dann log, die selbst dann nur das tat, was andere von ihr verlangten, auch, wenn die Idee zunächst einmal die seine, die eigene gewesen war. Kein Wort war es, welches Rick nun aus der Kehle kam. Ah, es hatte an Reiz verloren. In jenem Moment, als er den Gesichtsausdruck beobachten konnte, als er sah, was im Inneren seines Gegenübers passierte, was sich dort abspielte, als er seine letzte Frage gestellt hatte. Der Augenblick, der den letzten, qualvollen, schmerzlichen Stich gesetzt hatte, der das Gebilde, die letzten Splitter in abertausende Stücke gerissen, sie gefühlt über die ganze Welt verstreut hatte. Es war dann gewesen, wo der Blonde schlussendlich jegliche Form von Rettung, von einer Chance, einer Option siegreich hervorzukommen, verloren hatte. Keine Gelegenheit mehr, ihn zu überraschen, zu überwältigen - ah, es gab keine anderen Möglichkeiten mehr als den elendigen Tod, huh? Ein Ausgang, der von vornherein vorbestimmt gewesen war, ein Spiel, für welches dem Engländer nie genug Mittel, genug Ressourcen zur Verfügung gestellt worden waren. Ja, wie sollte der Blauäugige da noch Interesse zeigen? Was war spannend, aufregend, befriedigend daran, einen Ausgang mitzuerleben, der fest in den Sternen geschrieben stand, ein Erlebnis, welches er nicht zum ersten Mal mitverfolgte? Einen Menschen vor seinen Augen sterben zu sehen - es war nicht das erste Mal und gewiss nicht genauso zum ersten Mal die seine Schuld, die seinen Fäden, die an dem Narren des Schauspiels klebten. Es war nicht einmal mehr wirklich interessant, von irgendeiner Bedeutung, mit anzusehen, was der Student nun tun würde. Sterben, ja, das würde er. Aber interessieren - ah, dieser Fakt tat es bei Rick nicht mehr. Ausdruckslos beobachtete er den Mann, erneut, noch immer, der Kopf verharrte wie zuvor noch in der leicht schief gelegten Position. Ein kurzes Zögern, ein letzter, tiefer Atemzug, so laut in der Stille des erhobenen Daches, dass Rick ihn trotz der Unfähigkeit direkt zu sehen, doch hören konnte und dann - dann kam der Mann vor ihm erneut in Bewegung, sein Körper, er verschwand. Immer mehr, immer weiter und gleichzeitig war es immer weniger, was von ihm noch zu sehen war - bis es wieder Nichts war. Nichts, so wie immer - nichts, ein Wort, das den Jungen doch so gänzlich, so perfekt, so vollkommen beschrieb. Nichts, das war immer das gewesen, war er auch bekommen hatte. Und Nicht war es, was auch jetzt auf sein Verschwinden folgte. "Huh..", entkam es ihm, dem anderen Mann, dem Überlebenden, nun doch leise, nun doch als Einziger auf dem Dach übrig. Ah, das Ende, es war langweilig gewesen. Ein wenig ernüchternd. Enttäuschend, wie so oft. Nicht einmal den Versuch, ihn mit in die Tiefen zu stürzen, diese einzigartige Gelegenheit dazu zu nutzen, gewagt, das hatte er. Nichts. Keine Person, kein Mensch mehr. Mit wem hatte er am Ende also überhaupt noch gespielt? Wer hatte verloren? War der Mann nicht ohnehin von Anfang an verdammt? Bloß die Art und Weise, sie hatte sich verändert. Enttäuschend. So schwach, so absolut unerträglich, nicht einmal seiner Mühe, seiner Aufmerksamkeit wert. Keine Reaktion, die folgte - denn im Endeffekt, ja, da war Cedrics Existent ja so leer, dass es keinen Unterschied machte, nicht? Zwei Schritte - wichtig, keine drei. Der Amerikaner stand hinter dem Gitter, sah lautlos nach unten. Tief. Wirklich, wirklich tief war das Abyss, die letzte Ruhestätte des Musikers. Erneut, ein Körper, der in abstrakter Form am Boden lag, reglos, lautlos, nutzlos. Kein Unterschied, am Ende des Tages, kein großer, zumindest. Er fuhr sich durch die Haare, ein lautloses Seufzen, sein Werk befand sich zu seinen Füßen, würde für die Ewigkeit dort verharren, nie wieder verschwinden können. Zumindest nicht aus den Köpfen der Anderen, huh? Ein kleines, süffisantes Schmunzeln, mehr nicht, mehr zierte die Lippen des Mannes nicht. Enttäuscht war er, das war nicht zu vergessen - aber ah, nicht nur Cedric war es, der ihn gerade enttäuschte, nicht?
Ah, was zum Fick machte ich hier eigentlich? Es machte keinen Sinn, absolut gar keinen. Ich lachte kurz auf, ein kleines, kurzes Lachen, über mich Selbst, über meine eigene Dummheit. In eine Baustelle war ich eingebrochen, mitten am Tag, mitten in der fucking Stadt - und wofür? Weil ich Cedric gesehen hab'? Weil ich mir sicher war, ihn gesehen zu haben, vor wenige Minuten nur, ihn ebenfalls hierher flüchten. Gott, ich hätte es einfach ignorieren sollen, nicht? Ich meine, das hab' ich zunächst ja auch gemacht, ich war einfach weiter gelaufen, bis ich es, irgendwann, eben halt nicht mehr gemacht hatte. Umgedreht, doch noch meinem ersten Instinkt gefolgt, das war ich. Und wofür? Hier war Nirgendwo auch nur ansatzweise eine Spur von dem Idioten zu sehen. Hatte ich mich also verguckt, vertan - was auch immer? Riskierte es also für Nichts und wieder Nichts erwischt zu werden? Man, hatte ich im Leben nicht sowieso schon genug Ärger mit den Bullen gehabt, um darauf gekonnt verzichten zu können? Trotzdem, dieses dumme, unangenehme Gefühl. Ich wurde es einfach nicht los, es machte mich verrückt. War er wirklich hier gewesen? War er inzwischen schon längst wieder gegangen? Ich hatte mir Zeit gelassen, war schon viele Straßen weitergegangen, bevor ich umgekehrt, hier, auf dieses weite, von so vielen Bauteilen besetzte Grundstück getreten war. Was hatte er vorgehabt? Wieso war er hierher gekommen? Mein Herz, es wollte einfach nicht aufhören zu pochen, diese ungute, diese instinktive Angst durch meinen Körper, durch meine Adern zu jagen. Wo war er hin? War er in das Gebäude hinein gegangen? Hatte sich auf die Treppen gesetzt? Ich sah zu dem Giganten, warf einen kleinen Blick auf die höher gelegenen Etagen. Shit, wie viele gab es nur von ihnen? War Cedric etwa alle von ihnen hochgegangen? Hatte er überhaupt jemals irgendetwas von dem gemacht, was gerade an unzähligen, wirren, nervenaufreibenden Gedanken durch meinen Kopf kreiste? Ich sollte nachsehen, nicht? Selbst wenn ich mich einfach nur grundlos in die Irre trieb, auch, wenn es einfach nur die Paranoia war, die ihr perfides, durchtriebenes Spiel mit mir spielte - ich sollte mich dennoch vergewissern, ja, ich musste einfach. Ich war immerhin schon hier, nicht? Diese Mühe konnte ich mir dann ja noch machen, wenn dann eben mit der Sicherheit gehen, dass ich ein absoluter Spinner war, also doch wohl - anstatt irgendetwas zu übersehen, irgendetwas auszulassen. Schritte, es waren Schritte, die ich machte, automatisch, ohne darüber nachzudenken, Schritte, die dem Ziel gedacht waren, zum Eingang zu gelangen, die unzähligen, die unüberschaubaren Treppen hinauf zu steigen. Schritte, die nie gemacht werden würden, Schritte die -
Der Wind, es war, als würde er einen Sekundenbruchteil verstummen, nur einen einzigen, einen winzigen - die bekannte Ruhe vor dem Sturm einleiten. Stille, unerträgliche, Nerven zerreißende Stille, dann ein Wind, ein Hauch, ein Stoß, der immer lauter wurde, auffällig, beunruhigend laut, angsteinflößend schnell geschah dies alles. Etwas, es schnitt durch die Luft, nur wenige, nicht viele, allerhöchstens zwanzig Meter von mir entfernt - meinen Rücken, es starrte meinen Rücken an, zu ihm gekehrt war er. Ah, wieso fühlte es sich an, als starrte es mich an? Was starrte mich da an? Angst, Panik war es, die in mir hoch stieg, eine vollkommen andere als noch zuvor. Ich hielt in meiner Bewegung inne, erstarrte, wagte es nicht, mich noch zu rühren. Ein lautes, viel zu lautes Geräusch ertönte, ein dumpfer Aufprall, ein scharfes Knacken - das Brechen von Knochen, das Zerplatzen von Gefäßen. Die Melodie des Todes, sie verteilte sich auf dem kahlen Boden, kroch ihren Weg in meine Richtung hinab. Stille. Ich wusste nicht, was von Beidem schlimmer war. Die Stille, oder die Melodie - ah, welche von ihnen ließen mich mehr erschaudern? Die Augen, meine Augen, instinktiv geweitet - sie fühlten sich nicht so an, als wären sie die meinen, mein ganzer Körper, er fühlte sich mit einem Mal fremd, taub an - der Mund, er war offen, die Stimme, sie versagte. Der Mund, mein eigener, ich presste die Lippen zusammen, ein erneuter Versuch, Lippen, die sich wieder trennten, eine Stimme, die meine, die zögerlich erklang, ein Kopf, der sich, zusammen mit dem Rest des Körpers in Bewegung setzte, es dennoch noch nicht wagte, den Blick wirklich nach Hinten zu werfen. Ich wollte nicht. Nein. Nein, ich wollte nicht.
"..Ced?", fragte ich leise, fragte ich diese Frage, der nie eine Antwort gegolten hatte, eine Antwort, von der ich wusste, sie niemals erhalten zu werden. Warum fragten wir Dinge, auch wenn wir wussten, dass sie niemals beantwortet werden würden? Wieso tat ich das? Wieso? Ich wollte keine Antwort, wollte den Moment des Sprechens hinauszögern, wollte nicht wieder der Stille begegnen, die unweigerlich darauf folgen würde. Hinauszögern. Ich wollte hinauszögern, so wie immer, doch die Worte, sie entkamen meiner Kehle, ah, war es letztendlich doch die meine gewesen? Fremd, es fühlte sich alles so fremd an, falsch, so absolut falsch. Ich wollte nicht, ich wollte mich nicht umdrehen, mich nicht vergewissern - doch das änderte nichts, absolut gar nichts daran, dass ich musste, dass mein Körper, dieser Fremde, sich in Bewegung setzte, sich umdrehte, sich umsah, die Augen, sie wurden wieder kleiner, fingen an zu beben. Blut. Soviel Blut. Es verteilte sich schnell, wurde mehr, so viel mehr, so unendlich viel davon. Wieso? Schritte, erneut, wenige Schritte, die gemacht wurden, diesmal wirklich, von mir, in seine Richtung - den halben Weg zu ihm, nur die Hälfte, die schaffte ich, die machte ich. Blut. Konnte man sich wirklich an den Anblick von Blut gewöhnen? Wieso hatte ich das? Der Geruch von Eisen, er stieg in meine Nase, beißend, dabei war ich doch noch so weit entfernt. Weiße Knochen, die die schützende Schicht der blassen Haut durchdrungen hatte, sie vermischten sich mit diesem hellen, diesem auch dunklen Rotton, vermischten sich mit dem Braun der unterliegenden Erde. Wieso noch mehr Schritte? Es folgten keine Schritte. Nichts, es folgte eine ganze Weile lang nichts mehr. Entstellt, die Gliedmaßen in alle möglichen Richtungen verrenkt, verdreht, unschön, grotesk. Der Turm, von dem er gefallen war, Cedric, zu hoch war er gewesen, um ihm noch irgendeine Chance zu lassen. Tot, huh? Der Körper eines Toten Mannes, nichts weiter, nichts weniger. Nichts. Keine Person mehr, bloß eine Hülle, die ihren Zweck verloren, die zerbrochen war. Ich brauchte nicht näher zu kommen, um zu wissen, dass es vorbei war. Wieso? Ced?
Schreie. Vielleicht hätte ich schreien müssen. In Panik geraten, Tränen vergießen, weinen - zu ihm rennen, ihn schütteln, in durchrütteln, diesen Mann, diesen Körper, der nun vor mir lag. Doch ich blieb stumm, ich blieb reglos, starrte, sah, wie sich immer mehr von diesem tückischen Rot auf dem Gemälde ausbreitete. Wieso? Wieso hatte er nicht warten können? Diese wenigen, diese kleinen Minuten noch. Wieso? Cedric? Wieso hattest du nicht warten können? Unterwegs. Ich war unterwegs gewesen. Fast da. Fast. Zu spät.
'I just died. You killed me.'
Es war dasselbe wie immer, nicht? Egal was ich machte, egal wo ich war - die Leute um mich herum wollten einfach nicht aufhören zu sterben. Tot. Endgültig, für immer. Ein Name, so passend, für Jemanden, der einfach nicht anders konnte, als den Tod zu bringen. Etwas, von dem ich vor einer Weile realisiert hatte, dass es unmöglich stimmen konnte. Hah. Konnte es das? Nicht stimmen? Wieso? Was hatte ich getan? Wieso passierte es erneut, schon wieder, immer und immer wieder? Was hatte ich falsch gemacht? Ich verstand nicht, ich verstand absolut gar nichts. Du hattest es nie erklärt, nie etwas dazu gesagt. Es war nicht fair. Ced, das war unfair, das war brutal. War es das? Hatte meine bloße Existenz in deinem Leben für das hier gesorgt? Ich verstand nicht, es machte keinen Sinn. Aber das war egal, nicht? Nichts machte Sinn, nichts konnte je wieder erklärt werden. Zu spät. Viel zu spät. So wie immer. Nicht da gewesen, nichts an all dem ändern können - so wie immer. Alles, es passierte so wie immer und letztendlich, da stimmte es. Da passte es. Umgebracht. Ich hatte dich umgebracht, hatte nicht gehört, auf dieses Gefühl, hatte die Möglichkeit, hatte die Chance verpasst, sie ignoriert. Müde. Ich war müde, erschöpft - es hörte nie auf, nie. Ein Kreislauf, der nie endete - eine Geschichte, die sich immer wieder wiederholte.
'Wir sehen uns wieder, oder?' Worte, die an Bedeutung verloren hatten. Ein Lügner, war er es also doch gewesen? Ced? Ein lautloses Versprechen, das gebrochen worden war. Lügen, ich hasste sie - und doch, doch konnte ich nichts gegen sie tun. Aber auch ich hatte letztendlich gelogen, nicht?
Ein Kopf, der nach Oben sah. Wieso sah er nach Oben, Kyle, blickte hinauf, auf den Turm, von welchem der Narr gefallen war? Ein Gefühl, ein kalter Schauer, ein eisiges Stechen war er gewesen, welches ihn dazu gebracht hatte, dies zu tun - Instinkt, der seine, auf ihn zu hören - ah, hatte er das nicht eben noch so schmerzlich gelernt? Zwei Blicke, die sich trafen. Eisblaue Augen und die hellen, die grauen. Ein winziges, trauriges Auflachen, dass des Russens Kehle entkam. Er. Erneut. Schon wieder. Was hatte er hier verloren? Wieso befand er sich dort oben? Fragen, auf die er erneut keine Antworten brauchte. Schon wieder. Wiederholt, das hatte es sich, das Ganze - und erneut, erneut hatte er nichts tun, nichts ausrichten können. Ein Körper, der erneut in Bewegung kam, eine Hand, die sich ausstreckte, nach einem schweren Rohr griff, welches sich nicht weit von ihm entfernt im Gerümpel befand. Eine Entscheidung, die schnell getroffen worden, schnell gefallen war. Treppen, die letztendlich doch erklommen wurden. Eine weitere Person, die am Ende des Tages nicht mehr das Dach verlassen würde. Von welcher war hier die Rede? Von Kyle? Von Rick? Ah. Aber es war egal, nicht? War nicht alles egal? Was spielte denn noch eine Rolle?
